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黑暗像一张湿透的毛毯，裹住了林工。
雨水混合着泥土的腥气，灌入他的鼻腔，让他几乎分不清自己是站在废弃的地铁工地，还是已经溺毙在下水道的深处。
他死死捏着那片从黄铜管口抠出来的焦黑残页，指尖因用力而泛白。
那两个被水晕开的字——“别听”，像两只冰冷的眼睛，在昏暗的街灯下与他对视。
这个指令是真的，还是另一个更恶毒的模仿？
这个问题像一根毒刺，扎进了林工的大脑。
他不再停留，疯了一般冲入雨幕，朝着城郊那座废弃的解剖教学楼狂奔而去。
铅门后的空气一如既往的冰冷、刺鼻。
沈默接过林工递来的纸片，并没有立刻去辨认那模糊的字迹。
他的目光掠过被雨水浸泡后显得格外脆弱的纸张纤维，径直走到那台老式光学显微镜前。
他没有检查笔迹，那是最容易被模仿的表象。
他要看的，是这张纸的“指纹”。
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