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伦敦东区的边缘，“弯镐”酒吧的夜晚依旧被煤烟、廉价啤酒和喧闹的人声填满。
煤油灯摇曳的光线下，工人们围坐在木桌旁，用粗陶杯喝着黑啤酒，话题天南地北。
一个码头搬运工灌了口酒，抹着嘴说：“要说那个‘詹姆斯·邦德’，可真是位绅士！
那信写的，比我自个儿想的都明白！我婆娘读了信，直夸我有学问了，嘿！”
旁边一个面黄肌瘦的缝纫女工接口道：“可不是嘛，他那手字，漂亮得跟印出来似的。
说话也温和，一点架子都没有。”她曾请莱昂纳尔给乡下的老母亲写过信。
关于那位神秘代笔人的讨论，在他离开几天后依然热度不减，人们对他身份的猜测愈发离奇。
一个老酒鬼信誓旦旦地说：“我看他准是个落难的贵族老爷，说不定是跟人决斗输了，或者家里断了接济。
所以才暂时流落到我们这儿来了。”
另一个想象力更丰富的年轻学徒则压低声音：“我看不像。他那气度，搞不好是个……大人物？
也许是议会里哪位老爷的私人秘书，下来体察民情的？”
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