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而所有热评第一条，清一色重复着同一句话：
**“他也快回来了。”**
林晚的手指颤抖起来。他点开私信列表，发现一个月前有条未读消息，来自一个已注销的账号，内容只有短短一行：
> “你写的不是小说，是你记忆的残片。别停下，等你写完最后一章，我会告诉你为什么是你。”
他猛地合上笔记本，拔掉U盘，冲出网吧。
冷风扑面而来，镇上的街道空无一人。远处教堂的钟声敲了十二下，可他的手表明明才十一点十七分。他沿着柏油路狂奔，心跳如鼓，脑中不断回放小说里的每一个细节??阿尾的牵挂之丝、索菲亚的治愈谎言、领主崩解时嘴角那一抹释然……还有付后站在塔前打出的那个响指。
那个动作，他做过。
就在上周，在一次深度冥想后，他无意识地抬起右手，对着虚空打了个响指。那一刻，房间里所有的灯同时熄灭，玻璃出现蛛网状裂痕，而他耳边响起了一声极轻的叹息，就像有人在他脑海里翻了一页书。
现在他明白了。
他不是作者。
他是容器。
和向诚一样。
那些文字不是创作，是“下载”。是某个存在于门后的意识，通过他这具肉体，向虚假世界传递的最后一道信息流。所谓的“完结”，根本不是结束，而是启动??应急预案的启动。
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