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关中平原的天空，此时是令人绝望的铅灰色，仿佛是哪位神仙打翻了砚台，浓稠的墨汁在天上漫无目的地洇染开来，沉甸甸地压在人的心头，让人喘不过气。
风，是这片荒原上唯一的主宰。
它从远方而来，卷起地上的沙尘，毫不留情地抽打着枯黄的野草，草们无力地贴伏在地，发出沙沙的如同临终呻吟般的声响。
空气中弥漫着一种复杂而又令人作呕的气味——是泥土被晒干后的焦味，是草木腐烂的朽味，还隐隐夹杂着一丝若有若无的，不知从何处飘来的，死亡的腥气！
渭水南岸，这片自古便是兵家必争之地的旷野上，此刻正上演着一幕诡异的对峙。
两支军队隔着数百步的距离，遥遥相望，静默如山。
北面，是一支大约三千人的军队。
他们结成了一个个森然的方阵，如同一块块用尺子量过的，黑色的豆腐块。
虽然经历了千里跋涉，每个人的甲胄上都覆着一层厚厚的黄土，但那份刻在骨子里的整齐划一却丝毫未减。
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